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cherchant des signes sur le sable,

mot à mot déchiffrant de grandes écritures
d'algues :
messages un à un médités, ses grains de café sont porcelaines,
trésor au fond des poches passé en fraude.

l'heure du café dans la ville en hiver exhale aussi
arôme de varech.

Martine Morillon-Carreau (Dire, Petit Véhicule, 1998)