À ce point  du voyage :

lune bulle amulette,
désert nuit  bleue (rien autre)
où défilent un à un
les caravaniers aveugles du rêve.

        Conte-moi, conte-moi la route,
conteur aux paupières closes,
et qui parles ma langue en ta langue étrangère,
conteur qui te souviens,
enseigne-moi le cours du sable sans mémoire,
conte-moi la lumière et la rumeur des soleils
morts,
et la trace (en cette errance de la nuit), la trace
étroite
du poème !

Martine Morillon-Carreau (Dire, Petit Véhicule, 1998)